Aún hay más amigos
Con todos los análisis minuciosos con los mejores pronósticos, nos internamos para la reconexión del estóma al sistema digestivo.
Día 23 de octubre.
- Descansados.
- Sin sobresaltos.
Día y medio después despertamos de un sueño aletargado.
Toda la familia nuclear azorada.
Primero un ojo, estos no son los Estudios Universal, tampoco el mundo fantástico de colores.
A rajatabla la frase demoledora.
Te moriste.
Ah caray, en los nueve cubículos pensamos en los vecinos.
Solo cuatro estamos ocupados.
Le llaman la unidad de cuidados intensivos.
Entonces procesamos la noticia.
Por casi tres minutos nuestro corazón dejó de bombear oxígeno.
Ocupo el espacio dos. Vaya sorpresa.
Las preguntas son absurdas.
- Viste a los abuelos.
- Ibas para arriba o para abajo.
- Sentiste algo.
Ahora soy un bebe de 53 años.
- Uso algo parecido un pañal.
- Sabanas envuelven nuestro sexo.
- Lo amarran con cinta.
- Le dan varias vueltas.
- Luego lo alzan.
Ajustado.
Esto se siente ser un muñeco de 75 kilos con un metro 75 de estatura.
Fui y vine.
No me fui y me trajeron de vuelta.
Donde estuve, no se, Dios lo permitió, sin duda.
Ahora los enfermeros, los residentes, los cirujanos, los de la limpieza, el señor vendedor de pays por la mañana, tacos de barbacoa al medio día y algunas viandas al atardecer.
Soy el número dos, no se mueva.
- Tengo cinco monitores.
- Una sonda bajando hasta el estomago o esófago.
- Un catéter al centro del pecho cargado hacia la derecha.
Duelen las maniobras de resucitación.
Los días, omito.
- Los segundos son interminables.
- Alta presión.
- Baja presión.
- Diabético.
- Alcohol.
- Drogas.
- Glucosa.
Aquí viene el harponazo.
Con esto no se le formaran la declamatoria de posibilidades.
Me morí. Abandone este mundo por casi 180 segundos.
Sabe cómo se llama.
- Dia del año.
- Mes.
- Mire para acá.
Soy venado lampareado.
Otra vez el glucómetro, pierdo las huellas digitales, las manos hinchadas.
Se abrió el periodo de vacaciones.
El personal conoce el avispero de la sociedad de la seguridad social y medica secreta.
Llega el 31 de octubre.
Siete días, este conejillo de indias usa anteojos.
A derredor el sonido de los monitores, dormito; el puente del 1 y 2 de noviembre significa días de guardar.
Cenar a la memoria de los difuntos niños, de los mayores.
Llevo dos días sin beber agua.
- No estas deshidratado.
- Los nutrientes corren por las venas.
- Los fuegos aparecen en los labios.
- Cuartean el interior de la boca.